Из концертной программы "Мы так похожи на людей"

Он слишком добр, чтоб быть неуязвимым.
Он слишком светел, чтобы озвереть.
Он двадцать лет работает без грима. 
С его лица улыбку не стереть. 

Страна поет и шлет ему записки. 
Он воскресил эпистолярный жанр. 
И сей роман непостижим для близких,
Его поймет лишь Пушкин Александр. 

Он не поверил даже Окуджаве.
Он выставлял себе особый счет.
А вдруг ошибся старенький Державин?
В его крови поэзия течет.

Она течет естественно и просто,
И не понять, причем же здесь стихи.
Душа поэта - Божий перекресток.
Он сам ответит за свои грехи.

Его всю жизнь линейкой измеряли,
Его вгоняли в рифму и размер.
На перекрестке не устроишь ралли,
Душе не нужен милиционер.

Не подходи, "красивая", поближе!
Его роман навеки не с тобой...
Он жизнь твою, как бусинку, нанижет
На солнца лучик. Вот и вся любовь.