По будним дням ложится спать она довольно рано,
Со всей прилежной Францией встает она чуть свет.
И остается только тень в полосочку от рамы
И запах кофе, а ее уж нет.

А я гуляю допоздна, черкаясь на заборе,
И прихожу лишь в пятый сон сквозь тикающий мрак.
И мы лежим в парче песков пустынных возле моря,
Где наяву не встретимся никак.

И очень жаль, что суета дневная лентой узкой
До темноты и забытья разъединяет нас.
Ведь только здесь мне так легко свободно по-французски
Болтать и есть черешню из Прованс.

И наблюдать, как блекнет синь, и как морские птицы
Клюют разбившихся минут рассыпавшийся звон.
И ждать, когда перелистнет последнюю страницу
Последний день. И будет только сон.