А. Земсков

Не приходят ни сны, ни стихи, в доме пахнет лампадою,
Копошится кукушка в часах - даже ей не до нас.
На лету замерзает снегирь, красной капелькой падает
В занесенную снегом полынь, на сиреневый наст.
Катит желтый автобус - "восьмерка" - по утренним улицам.
Задубевший народ его ждет - сам себе голова.
Но входящий в салон забывает дежурно нахмуриться,
Кто-то пальцем на мерзлом стекле нацарапал слова:
	"Крепитесь, люди, скоро лето!" -
	Клич популярного поэта.
	Им хоть немного отогрета
	Ладошка чьей-нибудь души.
	Наступит скоро лето, - значит,
	Возьмем лопаты и - на дачи:
	Вскопаем грядки под картофель,
	Будем жить!

На носу Новый год, а в семейном бюджете - одни нули...
Дед Мороз по дворам собирает бутылки в мешок,
И на кухнях идут разговоры: "Как снова нас кинули!
Как преданье предательски просто и вечно свежо!.."
Нам, голодным и злым, наплевать - вечер, утро ли зимнее...
От окраины к центру автобус, усталый на вид,
Нас везет. Но едва лишь окошко затянется инеем,
Кто-то, варежку сняв, эту надпись опять подновит:
	"Крепитесь, люди, скоро лето!"
	Без дураков, до края света
	Листок счастливого билета
	Кондуктор сможет одолжить.
	Там снова счастливы мы будем,
	Из коробка огонь добудем,
	В золе картошку испечем -
	И будем жить!